Pensar es escribir

Hola. Se que nadie va a contestar a dicho reclamo pero se hace el intento, mejor me voy antes de que sea demasiado tarde o si? No soy nada normal lo se. Qué mas podemos hacer? Yo espero, pero por favor que sea leve, no quisiera estar esperando como Penélope algún día gracioso, te parece gracioso mi forma de ser? De respirar a la vida? Pues ya es demasiado tarde para leer, y hacer todas las inquietudes que me amenazan. Has terminado ya? Hombre que manera de hablar! Pinturas? Malditas pinturas, que hacen ahí? A lo mejor me deba ir sin despedida previa, no lo se.. me siento algo incomoda en estos momentos. Podría ser el dolor de cabeza que ataca por voluntad propia, o tal vez aquello que nunca fui y que me arrepiento cada día. Me ha dado por eso, por esto de escribir y pintar lo que dicta alguien allá arriba. Has tratado alguna vez de imitarlo? Vaya once minutos, tal cual libro de Coelho.. la impaciencia no es amiga mía. No resisto, voy a explotar así que aténganse a las consecuencias. Si por mi fuera escaparía, pero hay que ser fuertes, nueve horas pasaran volando, tanto así que en un abrir y cerrar de ojos, aparecerá. He notado que ya no me distraigo en la pantalla. solo percibo teclas negras alineadas en lo que parece ser un teclado.. o algún invento nuevo de estos de la civilización moderna. Todo ha cambiado, cambia y cambiará. Quizás algún pensamiento bueno salga de todo esto, solo me queda esperar y seguir esperando no? Puede que sea un sueño.

Arianne Ponce.

Tarea- Trata de escribir todo lo que te venga a la mente durante unos minutos... saldrá algo asi! Quién dijo que no se puede anotar todo lo que se piensa? Bueno para ejercitar el cerebro y los dedos! Inténtalo en casa!

Imposible de ser un cómputo mas

Cuando la migraña amenaza a la cordura y consume la cuota de coherencia asignada es tiempo de escribir. Tiempo de llenar de garabatos una hoja de papel y predecir la realización de una oración cuando mínimo. A veces la norma se cumple y se hace literatura. A veces dicha aspiración se trunca y terminas con esto, un conjunto de palabras sin un sentido gramatical completo, y es entonces cuando te satisfaces. El mero hecho de escribir porque respiras, respirar para algún día morir, y vivir para que el dolor de cabeza se agudice al transcurso de los segundos.. es vida. O es vida plasmar sobre blanco una doctrina que nunca te atreverías a promulgar? Quizás por costumbre o por no defraudar a la monotonía viciosa de cada día, te has convertido en alguien o algo que no prevalece de una estadística. Serías capaz de ser único, genuino, diferente y no encasillar como "normal", lo cual es una afirmación, mas no una interrogante. Pero claro es mucho mas sencillo ser una prótesis de la sociedad, una misma pieza artificial que sustituye un órgano o una parte vital de la humanidad. Cual es el precio de la autenticidad? Si existe una réplica a dicha incógnita es probable que no seas un cómputo mas. Seguramente has abandonado la vida multicolor y hayas penetrado en un mundo en blanco y negro, una existencia monocromática . Sientes las vibraciones de una frecuencia singular? En un orbe bicolor la realidad es mas cruda, los pensamientos mas profundos, y las respuestas pueden ser extraídas de un todo. Es difícil acceder, mas en el impedimento de encuentra el mérito. Ya adentrado en dicho espacio utópico es primordial destacarse y como requisito único se solicita ser uno mismo, y un mismo óptimo. No hay lugar para términos medios o una torrente de anodinos. O aplastas con intelecto o te dejas pisotear por la mediocridad. Quién soy y donde me hallo? Soy una espécimen que padece de migraña recurrente, acompañada de náusea y fotofobia frente a un computador. Ficción, demencia o realidad pueden ser atributos de este texto.. está en la esencia que habita en cada cuerpo material ser historia o estadística. Amén.

-Arianne Ponce.