Son escasos los tiempos para sentirse lleno y humildes los llantos por felicidad. Un cuarto ya transcurrido, de hora refleja, un viejo artefacto que no mira hacia atrás. Recuerdos vacíos, memorias perdidas, nombres borrados de historias sin vida, hoy añoro un pasado que no volverá.
Vestirse de domingo de pies a cabeza, engalanando un ego adquirido en boutique exclusiva, no funcionará. Planear de antemano un par de sonrisas, tan absurdas, tan vacías y frías, no son más que ficción. Capturemos el tiempo, tal cual mariposas y mostrémosle al resto nuestra superioridad. Juguemos con ellos, ganando placeres y que el dinero palpite en sus manos, que importa, a mi me da igual. Una foto al recuerdo de un presente eminente, aunque pasen los días en papel quedará. Que mustia la gente que con poder negocia la prosperidad.
No juzguemos a esos, sentenciémonos todos, que al comprar vetustos recuerdos fuimos parte del hecho. Sospechosos hoy somos de asfixiar un presente y cambiarlo por oro de un pretérito inexistente. Abandonemos el juego y respiremos la vida, que al desenlace del cuento una pusilánime dama lucrará tus hazañas, tus sueños , tu vida, y se repetirá la historia que hoy no fue poesía.
Arianne Ponce.
Vestirse de domingo de pies a cabeza, engalanando un ego adquirido en boutique exclusiva, no funcionará. Planear de antemano un par de sonrisas, tan absurdas, tan vacías y frías, no son más que ficción. Capturemos el tiempo, tal cual mariposas y mostrémosle al resto nuestra superioridad. Juguemos con ellos, ganando placeres y que el dinero palpite en sus manos, que importa, a mi me da igual. Una foto al recuerdo de un presente eminente, aunque pasen los días en papel quedará. Que mustia la gente que con poder negocia la prosperidad.
No juzguemos a esos, sentenciémonos todos, que al comprar vetustos recuerdos fuimos parte del hecho. Sospechosos hoy somos de asfixiar un presente y cambiarlo por oro de un pretérito inexistente. Abandonemos el juego y respiremos la vida, que al desenlace del cuento una pusilánime dama lucrará tus hazañas, tus sueños , tu vida, y se repetirá la historia que hoy no fue poesía.
Arianne Ponce.
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