Hoy voté!

Voté por el hijo de un bombero y una oficinista de la compañía de gas, escritor, pastor bautista, y bajista! Gran tipo!

La puta fantasía.

En un mundo cuadrado donde las avestruces vuelan, la lluvia quema, y los árboles crecen sobre hidrógeno y oxígeno, habito. Lugar donde viejos nacen e infantes trabajan un tercio del día, sin oportunidad de horas extras han de laborar para sostener el vicio de una sociedad fallecida. Bufones llorando la inmensa alegría de un pescado amarillo, mismo que danzará en una sopa de letras que descifren tu nombre. Seudónimo simple capaz de transformar centímetros en kilómetros y hundir barquitos de papel dentro de un trono albino. Merecida felicidad húmeda poseo por errar en la asignatura de la vida, esa donde mortales se enamoran de papeles sin blanqueadores ópticos y degollan por afición. Respiro el final o vivo la asfixia, no hay términos medios para una boda sin novio en medio del camino, sendero vacío de sueños y amor. Por que no me roncas un poco y así me ilusiono, recuperando los dientes y el brillo esclerótico de un ciego mirar. Acecinaron tres veces mi cuerpo rendido por una migraña de indiferencia al sentir. La puta, la madre, fantasía, tu abuela te espera en su casa vacía tan llena de fobia de un gozo ejemplar. Fallé porque quise, juzgaron mi error, iluso cobarde haberlo sabido, presumes de héroe de una batalla sosa donde la idiota era líder de un ejercito de musas, rotas de alas y descalzas de amor. Pronostico que es hora de avivar un nuevo suceso, donde la princesa dormida de cuentos, despierte ligera de sueño, voluble certeza, bienvenida al reino de la puta existencia, fantasía frustrada de cándida pasión.

Arianne Ponce.